О, аццкое бляццтво!
Я в этом месяце обещался побольше писать, так что не отверчусь.
Бляццтво и перед глазами, и за спиной, и в будущем, и в прошлом - так-то!
Перед глазами - третий день марафона по Пустошам. Это моя третья попытка одолеть New Vegas за паночку-кореяночку с топором и взрывчаткой, и, судя по разбросанным тут и там конечностям людей, которые предлагали мне квесты не по мировоззрению, у меня, кажется, отлично получается - надеюсь, что ещё одного дня хватит для окончательного успокоения совести - я спасу всех добродушных бичей и уйду в закат по железной дороге Боулдер-Сити.
За спиной - семь или восемь человек, жадно фтыкающих в презентацию новых я-блотходов под синечную игру в "Дурака".
В прошлом? У нас тут предвыборная кампания катится по городу с бешеной скоростью, и, прочитав как-то раз под фото очередного достойного гражданина "Моя жизнь хлам" вместо "Моя жизнь посвящена людям" (ага, щаз), я всё понял.)) Оглядываясь, вижу, что не только моя, но успокаивать себя - разве не последнее дело?
В будущем? Тут всё просто - его ноги растут из прошлого, через жопу настоящего. Так что его я кую сейчас, и буду ковать дальше - вот только сяду за Фоллаут, и продолжу ковать.) Или ".("? Гы.)
Как выдохся когда-то бег, как выдохся затем слэм, как постепенно выдохлась тяга к изменению - так выдыхается и велосипед, и выдохнется всё, к чему я прикоснусь.
Но может не вещи выдыхаются? Не дела?
Я?
Ведь бляццтво внутри! И я не знаю, через глаза ли оно втекло в меня, через уши, или через мою еду? Взяло меня за ноздри? Через кончики пальцев, просочившись сквозь клавиатуру, прилетев с другого конца планеты сквозь Сеть? Сеть. Зловещее слово.
И я до сих пор не успеваю за шансом, не успеваю засекать, что же управляет моими взлётами и падениями - в моменты изменений Я просто несусь с горы Себя на лыжах, не смотря по сторонам, от радости вывалив язык набок, забывая о том, что ищу Рецепт.
Мне просто необходимо переступить через бомжа!